Hoy el mundo es un poco más feo y menos mágico

No conocí al hombre, pero admiré al escritor como los creyentes adoran a su Dios. Ya me gustaba leer -y escribir- cuando a los 12 años descubrí Cien Años de Soledad, pero creo que hasta entonces no comencé a amar la literatura.

Recuerdo la voz de mi madre explicándome el significado de las palabras más ajenas para mí, o los sentidos figurados de una literatura escrita para adultos. Quizás sin su ayuda no habría sido capaz de terminar de leer aquel libro fascinante, o de comprenderlo, al menos. Pero me gustaba leerlo con ella porque la lectura, como tantos placeres de este mundo, sabe mejor cuando se comparte.  Algunas noches lo leía en soledad y otras era su voz la que me transportaba a Macondo.

A través de sus páginas descubrí que al escribir se puede jugar con las palabras y los tiempos verbales como quien juega con canicas, haciéndolas chocar o dispersándolas. Pero, sobre todo, descubrí también que en la literatura, la fantasía, el amor, la magia y la crudeza pueden convivir en perfecta armonía, tal y como lo hacen en la vida.

Recuerdo cuando, muchos años después, fuimos a ver “El amor en los tiempos del cólera” en el cine. No me gustó especialmente, más allá de su banda sonora -exquisita- y sus paisajes -impresionantes, pero aún me estremezco al recordar aquella noche. Tampoco me entusiasmó la novela original, que Ella me dejó  para que la leyera, con la esperanza de que descubriera la belleza que Ella había visto en sus páginas. No la encontré, pero creo que me acerqué un poco más a su alma y la amé un poco más a Ella. Porque Ella, al igual que las novelas de García Márquez, es como la vida: cruda y tierna a la vez, capaz de creer en el Amor hasta en los tiempos del cólera.

Hoy el mundo es un poco más feo y menos mágico. Una parte de mi, la que tiene que ver con la inocencia y los descubrimientos, extrañamente, parece haberse ido con un hombre al que nunca llegué a conocer. Imagen

 

 

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